Un día todo tendrá sentido. ¡Qué época es ésa, que hay que envidiar a los muertos!

AL HACERNOS VIEJOS, deberíamos quedarnos conscientemente en algún peldaño de la escala.
-J.W.G-




















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INMERSO EN UN AMBIENTE DE BELICOSIDAD. Federico Schiller, el más genial de los dramaturgos alemanes, nació el 10 de noviembre de 1759, en el cuarto año de la guerra llamada de los Siete años; aquella guerra en que Prusia,

 

 

gobernada por Federico el Grande y apoyada por Inglaterra, combatió contra Austria, gobernada por María Teresa y aliada de Francia, Suecia, Rusia y España; y de la que salió triunfante Inglaterra que, a consecuencia de ella, se convirtió en potencia mundial, arrebatando a Francia el predomino de sus colonias de América del Norte.

La impresión que Federico Schiller causaba en todos los periodos de su existencia y en la que Goethe y  Humboldt resumen, en última instancia, sus experiencias acerca de él no era, primordialmente, la de la genialidad poética, sino la de una indiscutible grandeza espiritual en la que ningún hombre de su época podía parangonarse con él.



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Para que el suceso más trivial se convierta en aventura, es necesario y suficiente contarlo.

Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, ve a través de ellas todo lo que le sucede, y trata de vivir su vida como si la contara. Pero hay que escoger: o vivir o contar.
-Jean Paul Sartre-

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CONTADME UN CUENTO. Me durmieron con un cuento...y me he despertado con un sueño. Voy a contar mi sueño, narradores de cuentos.

Soñé...¡Sueño!
No soy un cuento.
Vengo de más lejos...
¡Soy y vengo del sueño!
Y digo que soñar es querer, querer, querer, querer,
querer...
escaparse del espejo,
querer desenredarse del ovillo,
querer descoyuntarse de la dulce rosquilla
de los cuentos,
querer desenvolverse...prolongarse...
-León de Felipe-

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